„Darf ich mich zu Ihnen setzen, mein Hübscher?”

Varh blickte leicht amüsiert von seiner Mahlzeit auf. Es ist schon eine Weile her, dass irgendjemand ihn einen Hübschen nannte, geschweige denn ein weiblicher Ferengi.  Seine Neugier war geweckt, also nickte er und deutete auf den Sitz ihm gegenüber hin. „Bitte”, bot er mit einem Lächeln an. Die junge Ferengi lächelte zurück und zog den Stuhl heran. 

„Ich bin Onna. Und ich bin auch der Grund, warum uns der Warpkern dieser Schüssel heute nicht schon sechs Mal um die Ohren geflogen ist”, sagte sie als sie ihr Tablett mit replizierten Nahrungswürfeln abstellte. „Und wer sind Sie?“

„Varh. Und ich glaube, ich bin der Grund, warum diese Schüssel nicht bei Warp 5 in einen Stern rast.”

„Ein Steuermann, also.“

„Und Navigator, solange der Orioner mit der rechtmäßigen Berufsbeschreibung nicht nüchtern ist ... was ziemlich häufig der Fall ist.”

Varh lächelte, als Onna ein lustiges Geräusch, irgendwas zwischen Schnauben und Kichern, von sich ließ. „Ich fürchte, ich bin für seinen „Durst” verantwortlich”, sagte sie, nachdem sie ihren Mund mit einer Serviette abwischte. „Der Behälter mit Romulanischem Ale, das ihm so zusagt, war Teil meiner Bezahlung für meine Überfahrt nach Nimbus III ... neben einigen Schichten im Antriebsraum.”

„Sein Gourmetgaumen ist also so mies wie seine Navigation”, antwortete Varh bevor er sich einen Würfel in den Mund steckte. „Aber schön, dass Sie damit durchgekommen sind.”

„So gut es halt für ein Mädchen wie mich geht”, gab sie lächelnd zurück. „Es hat mich immer vor meiner Hochzeit auf Ferenginar bewahrt. „Frauen dienen, Brüder erben” ... pah!”

„Sind Ferengi nicht ein wenig empfindlich, wenn es um Heiratsverträge geht? Was, wenn Ihr Gatte Ihnen jemand hinterher schickt?”

„Das kann er ruhig versuchen”, sagte Onna mit einem Grinsen. „Ich habe mit dem Syndikat einen neuen Vertrag unterschrieben und ich glaube, die Orioner haben ein Wörtchen mitzureden, wenn mich hier wer mitnehmen will. Sie haben schlagkräftige Argumente.”

Varh nickte zustimmend. „Sie sind nicht die Einzige, die einen Vertrag mit dem Syndikat abgeschlossen hat”, sinnierte er. „Allerdings frage ich mich schon, ob Sie, was Verträge angeht, nicht vom Regen in die Traufe geraten sind.”

„Also fünf Jahre nackt rumlaufen und dem Herrn die Lappen reiben, wann immer es ihm danach steht ... nein, danke.”

„So habe ich das nicht betrachtet”, antwortete Varh mit einem Lachen. Es war eine ganze Weile her, seit er zuletzt gelacht hatte.

„Und was ist mit Ihnen, mein Hübscher?”, fragte Onna zwischen zwei Bissen. „Wovor laufen Sie weg?”

„Vor den Na’kuhl,” antwortete Varh. „Ich weiß nicht, ob Sie's wissen, aber meine Heimatwelt ist in diesen Tagen nicht mehr als Urlaubsziel zu gebrauchen.”

„Ja, das habe ich gehört”, sagte Onna mit weicher Stimme. „Das Universum hat euch Na'kuhl nicht gerade viel Freundlichkeit zu bieten.”

„In der Tat. Nachdem was auf Neu-Romulus passiert ist, hat uns die Föderation ganz schön im Schwitzkasten. Bei den Klingonen sind wir auch nicht gerade beliebt. Und das alles wegen einem einzelnen Idioten mit einer Waffe.”

Onna nickte zustimmend. „Das Ganze ist ziemlich lächerlich, wirklich ... ich meine, der alte J'mpok ist nicht mal gestorben. Soweit ich weiß, hatte er nur ein paar Magenprobleme. Es ging ihm nach dem Verzehr eines Tellers Gagh bestimmt schon viel schlechter!”

„Das macht keinen Unterschied”, sagte Varh verbittert. „Ich glaube wir können uns sogar glücklich schätzen, dass die Klingonen es nicht als Vorwand nutzten, auch die letzten Reste von uns auszulöschen. Sie haben schon viel Schlimmeres angerichtet ... für weitaus weniger.”

„Stimmt. Nun, wenn Sie mich fragen ... ich bin froh, dass Sie da heil rausgekommen sind.”

„Danke”, gab Varh zurück und nahm sich vor, das Thema zu wechseln. „Also, Sie haben Nimbus III erwähnt. Sie sind nicht etwa auf dem Weg zu einem Kerl namens Lontus, oder?”

„Lustig, dass Sie das ansprechen”, so Onna. „Ganz genau den will ich dort treffen. Sie also auch?”

„Ja, genau. Scheinbar werden wir dort auch wieder zusammenarbeiten.”

„Ich freu mich drauf”, gab Onna mit einem Lächeln und Zwinkern zurück. „Wir Flüchtlinge müssen schließlich zusammenhalten.”

***

„Ich frage mich, wer dieser „Shangdu” ist”, fragte Onna, als sie mit Varh den Nachtclub betrat. „Wer oder was ... Die einzigen Worte, die ich in Orionisch kenne, sind Schimpfworte. Ah ... und „Warpkernbruch bevorstehend!” – Das ist oft recht wichtig.”

„Das glaube ich”, gab Varh zurück. Er kniff die Augen zusammen, als er die Größe des Klubs einschätzte. „Bleiben Sie bei mir und halten Sie dieses Urgetüm von Phaser in Griffreichweite.”

„Was ist denn bitte an meinem Phaser auszusetzten?”

„Der ist älter als mein Urgroßvater. Um ehrlich zu sein, ich wundere mich, dass er noch funktioniert.”

Onna gab ihrem Typ II-Phaser aus dem 23. Jahrhundert mit einem stolzen Grinsen einen anerkennenden Klapps.   „Er lässt Dinge ziemlich gut blau leuchten und dann verschwinden, danke. Und das für nicht mal die Hälfte des Preises, den Sie für diesen KVS-Surplus-Disruptor hingelegt haben!”

„Einige von uns sind halt schlecht im Feilschen”, gab Varh grinsend zurück als er einen Orioner entdeckte, der auf die Beschreibung passte. „Da ist Lontus oder er hat einen Zwilling. Wir sollten ihn nicht warten lassen ... er sieht schon grimmig genug aus.”

Die zwei bahnten sich ihren Weg durch die lärmende Menge zu einem Tisch im hinteren Bereich. Neben Lontus saßen zwei weitere Figuren am Tisch, eine blasse, dünne menschliche Dame mit scharfen Konturen und der größte Klingone, den die beiden je gesehen hatten. Sowohl der Mensch als auch der Klingone hielten Spielkarten in ihren Händen und der Klingone sah nicht sonderlich glücklich über sein Blatt aus.

„50 zum Sehen, Jup”, sagte die menschliche Frau, als Onna und Varh den Tisch erreichten. „Full House.” Sie zog einen Stapel bunter Scheiben zu sich hin, der Klingone warf nur seine Karten voller Ekel auf den Tisch. Lontus blickte von den zwei Kartenspielern auf, um die Neuankömmlinge mit einem Blick aus Verärgerung und Verachtung zu mustern.

„Du bist zu spät, Rotauge.” gab er von sich. „Haben die Na'kuhl denn keine Chronometer?”

Varh zuckte, als er einen Stuhl zu sich zog. „Doch, die haben wir schon. Aber meiner funktioniert nicht mehr, seit die Tholianer unserer Sonne eins ausgewischt haben. Bitte entschuldigen Sie unsere Verspätung.”

„Och ... mein Herz blutet ... Lass das nicht nochmal vorkommen”, grunzte Lontus. „Setz' dich, Ferengi ... der Große wird dir nichts tun, wenn du ihm keinen Grund dazu gibst.”

Als Onna sich neben den riesigen Klingonen setzt, reichte der Mensch ihr die Hand. „Sie müssen unsere Ingenieurin sein”, bemerkte sie freundlich. „Ich bin Louann Wilkins. Ich bin die ... Infiltrationsspezialistin. Der Berg mit Armen und Beinen da ist Big Kor. Drei Mal dürft ihr raten, was er macht.”

Onna lächelte nervös und schüttelte Wilkins Hand. „Hoffentlich nichts mit mir ... was immer er auch macht.”  Das zauberte ein breites Grinsen auf das Gesicht des Klingonen. Keine sehr hübsche Ansicht.

„Kor spricht nicht. Ist wohl so von Geburt an. Seine Mama nannte ihn nach einem großen, alten Kriegshelden, bevor sie ihn in der Straße von Qo'nos aussetzte. Ich rate dir, nicht danach zu fragen. Das macht ihn wütend.”

„Ver-standen ...”, stammelte Onna, die sich nervös in ihrem Stuhl hin- und herbewegte.

„Genug!” brüllte Lontus. Ihr Würmer könnt euch auch noch später kennenlernen. Wir haben ein Geschäft, dem wir uns widmen müssen. Ihr seid hier, um zu arbeiten, nicht um zu labern.”

Wilkins salutierte schnippisch und grinste. Varh lächelte und bestellte einen Drink über die Comms. „Gut, Sie sind der Boss”, sagte er. „Worum geht es bei dem Job?”

Lontus stocherte kurz in seinen Zähnen und gab dann – noch immer mit seinem irritierten Blick im Gesciht – von sich:

„Wir knüpfen uns eine Jacht auf ihrem Weg nach Risa vor. Eine kleine Crew, minimale Sicherheitsvorkehrungen. Neben einer netten Beute ist ein hochrangiger Handelsminister der Föderation an Bord. Als Lösegeld sollten da einige Barren GgL rausspringen.”

Varh tauschte Blicke mit Onna aus, bevor er sich wieder Lontus zuwand. „Ist die Jacht bewaffnet?”

„Nur mit defensiven Phasern. Es ist eine Luxusjacht und kein Militärschiff ... nichts, was mein Schiff nicht hinkriegen würde.”

„Wie haben Sie vor, den Angriff zu starten?”, fragte Onna. „Sie werden tief im Raum der Föderation sein, auf einer gut beflogenen Route. In der Sekunde, in der sie ein Schiff der Orioner sehen, rufen sie nach Hilfe und gehen auf Warp!”

„Wenn sie uns sehen, ist es schon zu spät”, spottete Lontus. „Die Cleaver besitzt eine Tarnvorrichtung – romulanische Technologie, kein Klingonenschrott. Mach dir um den Angriff keine Sorgen, Großohr.”

Varh bemerkte einen Austausch zwischen Wilkins und Kor – eine schnelle Reihe von unauffälligen Gesten. Der Große war von Lontus' Kommentar über den Klingonenschrott nicht angetan, aber Wilkins beschwichtigte ihn – zumindest für den Moment.

„Nun gut, Lontus ... Wir kommen aus der Tarnung und deaktivieren dann die Jacht ...”, fragte er. „Aber was dann?”

„Dann kommt ihr endlich ins Spiel, Schlaukopf”, gab Lontus zurück. „Du, Großohr, der Stille und die kleine Rosahaut beamt euch rüber, kümmert euch um die letzten Sicherheitsvorkehrungen und überwältigt den VIP.”

„Kinderleicht.”, kommentierte Wilkins. „Ich knacke ihren Führungskern und dann können wir das Schiff nach Belieben kontrollieren. Wir werden schon ganz woanders sein, bevor irgendeine Patrouille der Föderation nur in die Nähe kommt.”

Lontus nickte zustimmend. „Sobald ihr die Jacht unter eure Kontrolle gebracht habt, gehen wir auf Warp und treffen uns auf einer Station des Syndikats nahe Orion. Ich kenne da jemanden, der die Jacht kaufen will ... ohne Fragen zu stellen. Mit dem VIP erpressen wir ein Lösegeld und dann werdet ihr bezahlt ... wenn alles glatt laufen sollte.”

„Und wenn nicht?” Fragte Varh, Lontus' Blick standhaltend. „Es könnte eine Menge schief laufen, Tarnung hin oder her.”

„Dann stell sicher, dass nichts schief läuft, Rotauge.” gab Lontus mit einem Grinsen von sich. „Außer es sei, du willst rausfinden, ob das Weltall kälter ist, als der Eisplanet, den du deine Heimat nennst. Verstehen wir uns?”

„Absolut”, antwortete Varh.

„Gut”, sagte Lontus höhnisch. „Und jetzt trinkt aus. Wir beamen uns in fünf Minuten raus.”

***

„Du lieber Himmel”, krächzte Wilkins auf der mit Rauch erfüllten Brücke der Jacht. „Gibt es etwas auf diesem Schiff, das diese Idioten nicht komplett zerschossen haben?”

Varh schubste sie zur Seite und feuerte mit seinem Disruptor auf eine heranstürmende Wache. „Ihn da”, sagte er.

„Okay, außer dem da”, antwortete sie mit einem nervösen Grinsen. „Guter Schuss übrigens ... und vielen Dank.”

„Keine Ursache. Wir haben größere Probleme.” Varh tippte auf seine Kommunikationseinheit am Handgelenk. „Onna, melden Sie sich. Wie ist die Lage in der Technik?”

„Katastrophal”, ertönte die beunruhigt klingende Antwort. „Die Hauptleitungen sind ziemlich schwer beschädigt. Wir laufen auf Notstrom, und der ist nicht gerade stabil.”

„Wie steht es um den Warpkern?”

„Der läuft fürs Erste. Aber Varh”, Onnas stimme krächzte vor Stress. „Er wird nicht lange halten. Wenn wir etwas unternehmen wollen, sollten wir uns beeilen. Dieser Kern wird spätestens in 10 bis 15 Minuten einen kritischen Zustand erreichen. Mehr kann ich nicht rausholen.”

“Verstanden. Bleiben Sie dran.“ Varh drehte sich Wilkins zu. „Knacken Sie diesen Führungskern ... wir müssen immerhin den VIP aus dem Schutzraum rausholen.” Sie nickte zur Bestätigung und machte sich an der Konsole zu schaffen.

„Lontus”, sagte Varh über den Kommunikationskanal, als der die Tür zur Brücke abdeckte. „Hören Sie all das? Ihr idiotischer Schütze hat diese verdammte Jacht fast in Stücke geschossen und sie keineswegs nur „deaktiviert”. Wir können uns glücklich schätzen, wenn wir den VIP hier noch rausbekommen, bevor der Kern hochfliegt!”

„Dann beeil' dich besser, Rotauge”, kläffte Lontus wütend zurück. „Cleaver, Ende!”

Varh schaltete den Kommunikationskanal stumm und begab sich zu Wilkins an die Konsole. „Geben Sie mir hier 'ne Sekunde, Roter”, hustete die menschliche Frau, ihre Augen tränten bei all dem Rauch.  „Sesam ... öffne ... komm' schon ... Sesam öffne dich! Wir sind drin!”

„Gut gemacht. Scannen Sie den Schutzraum ... Ich will wissen, wie viel da drin sind.”

„Nur eine Sekunde”, sagte sie grinsend. „Führe einen Sensorenping durch ... verdammt!”

Varh blickte neben ihr auf die Konsole. „Was ist los?”, fragte er mit ruhiger Stimme. „Reden Sie mit mir.”

„Da ist nur ein Lebewesen drin, Roter”, sprach Wilkins und fächerte den Rauch aus ihrem Gesicht. „Sieht wie ein Baby in einer Rettungskapsel aus! Alle anderen sind ... weg. Der Hüllenbruch ... muss sie rausgezerrt haben.”

Varh fluchte und rief die Cleaver. „Lontus”, sagte er düster. „Der VIP ist tot ... ein Schuss in den Ofen. Beamen Sie uns hier raus, wir sind hier fertig.”

Es dauerte einen Augenblick, bevor die Antwort kam. „Du hast dich gut geschlagen, Rotauge. Aber ein Rausbeamen wird’s nicht geben.”

„Sag das noch einmal!?”

„Erinnerst du dich, als du mich gefragt hattest, was passiert, wenn was schief läuft? Nun, da hast du es. Ich verschwende meine Transporterenergie nicht, um eine Bande wertlosen Dreck zu beamen. Viel Spaß mit dem Hüllenbruch.”

Varh gab einen besonders giftigen Fluch von sich, bevor er sich Wilkins zuwandte. „Sie haben nicht zufällig ein Wunder im Gepäck?”

„Oh, Schätzchen ...” lächelte sie breit. „Ich hab da ein echtes Ass im Ärmel.”

Wilkins gab eine Sequenz auf der Konsole ein. Varh blickte sich voller Erwartung in der Brücke um.

„Also ... wo ist das Ass genau?”

„Oh, das ist nicht hier, Roter”, sagte sie süffisant. „Es ist drüben auf der Cleaver. Ich habe mir vor einiger Zeit die Freiheit rausgenommen ihren Führungskern zu knacken ... nachdem der alte Lontus mich zum 20. Mal „Rosahaut” genannt hatte. Der Typ wird nicht weit kommen.”

„Verstehe”, gab Warh von sich, mit breitem Grinsen. „Und was noch?”

„Ich habe sie von hier aus dem System ausgesperrt. Kein Antrieb, keine Schilde, nichts”, lächelte Wilkins zurück. „Ich habe mir zudem erlaubt, das ganze Schiff mit einem Schlafgas zu fluten, das Lontus hat installieren lassen, sollte seine Crew zur Meuterei ansetzen.”

„Onna,” fragte Varh über die Kommunikation. „Haben wir genug Transporterenergie?”

„Maximal für einen Beam.”

„Mehr brauchen wir nicht.”

***

„Na, wie fühlt es sich auf dem Stuhl an, Hübscher?”

Onna betrat die Brücke, in der Varh, Big Kor und Wilkins an ihren Stationen saßen. Selbst der Klingone grinste über ihre Bemerkung.

„Es lässt sich aushalten, besonders dann, wenn Sie den Geruch von Lontus' Parfüm hier rausbekommen haben”, antwortete Varh. „Ich glaube, der hat da drin gebadet.”

„Ich kümmere mich sofort darum, Captain!” gab Omma schelmisch zurück. „Louann, Sie sind an der Reihe, den Passagier zu füttern. Ich kann das kleine Monster nicht ausstehen. Menschliche Babys sind so ... abscheulich.”

Wilkins lachte als sie sich zum Stuhl begab, wo das Baby lag. „Was ein kleiner, gemütlicher Wonneproppen. Seine Ohren sind fast so groß wie Ihre! Naja, ich werde ihn vermissen, nachdem wir ihn zurückgebracht haben.”

„Haben sich die Orioner gemeldet?” fragte Onna neben Varh. „Ich kann mir kaum vorstellen, dass irgendwer Lontus vermissen wird, aber bei dem Syndikat weiß man nie genau.”

Varh nickte zustimmend. Wir werden über einiges sprechen müssen, wenn wir die Station erreichen, aber sie hatten scheinbar nichts gegen den ... Führungswechsel auf der Cleaver.”

„Pfui”, gab sie zurück, die Nase vor Ekel zerknittert. „Dieses Schiff braucht einen neuen Namen! Wer nennt ein Schiff denn schon nach einem Kochutensil?”

Varh blickte auf den Schirm, die Sterne flitzten vorbei, als das Schiff auf Warp 5 durch den Raum schoss. „Darüber habe ich auch schon nachgedacht.” sagte er. „Mir gefällt Coldstar.”

„Hört sich gut an”, fügte Wilkins hinzu und Big Kor nickte zustimmend.

„Coldstar also”, sagte Onna mit einem Lächeln und legte einen Arm um Varh.  „Bring uns nach Hause, Hübscher.”

 

Paul Reed
Content Writer
Star Trek Online

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